Alberto Stornello

 

 

      Poesías

 

  21.     La Partida

  20.     El duelo

  19.     Sobre rejas

  18.     Adiós

  17.     Detrás de los espejos

  16.     Mussolini

  15.     Camino hacia la muerte

  14.     ¿Tan distintos hemos de ser?

  13.     El beso frustrado

  12.     Mocosita

  11.     Miedo al llegar

  10.     Morada de la nada

    9.     Mujer sin nombre

    8.     Pasos

    7.     Pienso

    6.     Soledad

    5.     Un beso

    4.     Un beso en una copa

    3.     Vencido

    2.     Volver al amor

    1.     La confesión  

 

 

 

 

 

 

                                                    La Partida

 

 

                                  Cuán callada está tu ventana;

                                  tan poco escrita...

                                  como un árbol sin hojas...

                                  como una palabra atascada,

                                  en el sepulcro humeante del silencio.

 

 

 

 

 

 

 

                                                     El duelo 

                                                (mera ilusión)

 

 

                                Desdicha grande la muerte,

                                una triste lucha encarnizada.

 

                                Repulsa inquebrantable

                                dejar partir

                                nuestros muertos.

                                Afán por retenerlos

                                contra el alma,

                                prisioneros,

                                cautivos

                                a nuestros recuerdos.

 

 

                                Cerrar el puño,

                                apretar la mano

                                y anclar el pasado

                                chamuscando los dedos.

                                Acaparar la historia,

                                apresar al amor

                                y negarse a soltarlo.

 

 

                                Como si nos mintiésemos

                                que siguen aún vivos

                                en nuestra trama,

                                entrelazados

                                a nosotros mismos,

 

 

                                Ni en el recuerdo,

                                en el duelo,

                                o en la melancolía,

                                mueren allí

                                nuestros muertos.

 

                                Pagamos con pena

                                buscando revivirlos,

                                y sólo en la pena,

                                en la amargura

                                y en las reminiscencias

                                podremos darles vida.

 

                                Vida en la memoria

                                a cambio de pesares.

                                que transforman

                                como trueque,

                                recuerdos por tristeza.

 

 

 

                                Hasta que un día

                                Abrimos el puño,

                                soltamos nuestras pérdidas,

                                dejamos volar la presencia

                                de esa ausencia,

                                libre,

                                en paz...

 

 

                                En tanto nosotros...

 

                                encontramos consuelo,

                                asomado en los renglones

                                que la vida nos inscribe,

                                más cruda aún,

                                más descarnada

 

                                pero al menos...

                                un poco más sincera

 

                                o en tal caso...

                                un poco menos falsa.

 

 

 

 

 

                                Sobre rejas

 

 

                            Nazim Hikmet preso.

                            Años entre rejas.

                            La lucha hace que nos encontremos

                            en la gloria y también en las adversidades.

 

                            Si Nazim hubiese nacido en Moscú,

                            tal vez otra hubiese sido su vida...

                            Pero nació en Estambul

                            y su dogma fue, mientras allí estuvo,

                            la cárcel...

 

                            No fue su elección,

                            tan solo le ha tocado,

                            un llanto sin culpas.

 

 

                            En cambio,

                            diferente es,

                            elegir estar preso...

 

                            ¡Qué miserable es arrestarse a uno mismo!

                            Allí la angustia, es tristeza

                            y  esa es la cárcel.

 

 

 

 

 

                                                Adiós

 

                            Una ventana apagada,

                            cerilla tenue,

                            como un reflejo de niebla

                            que abraza a una cama solitaria.

 

                            Desfiladero de un día

                            opaco,

                            oscuro,

                            sin sentido.

                            

                            Un ocaso que se vuelve agitado

                             bajo sentenciosa  tiranía,

                            ante un adiós

                            que se esfuma...

 

                             en un clamor sugerido

                            sin palabras.

 

 

 

 

 

                                        Detrás de los espejos

 

                                    (contienda entre la silueta y el alma)

 

                            Alma,

                            Silenciosa, inexpresiva

                            hermética;

                            sin luces,  ni sombras.

 

                            Una silueta,

                            que aun otorga  lucha.

                            Desafío voráz de un aullido

                           desgarrado.

 

                            Silueta desesperada,

                            que bebe descarnada

                            con su boca abierta,

                            el derrame de la cópula

                            enardecida,

                            para dejar pedazos de vida

                             sobre esos espejos

                            que el alma

                            irreparablemente reprime. 

 

 

 

 

 

                        Mussolini

 

                        Pechos abiertos,

                        sangre perdida,

                        dolor incandescente

                        que se ahoga

                        en mudo grito.

 

                        Palabras que aplazan

                        el aullido encendido

                        y dardos con veneno,

                        quiebran en silencio

                        la furia que estalla.

 

                        En tanto...

                                            paradójicamente

 

                        la paz,

                                            el orden,

                                            la calma y la muerte,

 

                        se exhiben

                        junto al fuego reprimido

                        como en una fiesta,

 

                        ante el propio filo de la ignorancia.

 

 

 

 

 

                        Camino hacia la muerte

 

                        El tiempo,

                        montura que cabalga

                        sin ginete.

 

                        Galope corto

                        por senderos inciertos.

 

                        Un deseo arrogante,

                        impaciente,

                        insatisfecho

                        le golpea sus flancos.

 

                        ¡Aprisa!

                        Cuenta los días...

                        que pasen las horas.

                        Llegar a destino

                        ya...

 

                        En tanto la meta...

                        pausada,

                        silenciosa...

 

                        como un punto de fuga

                        lo arrastra

                        sin saberlo,

                        irremediablemente al fin.

 

 

 

 

 

                                        ¿Tan distintos hemos de ser?

 

                        Miro a través de la ventana

                        asomada en mis recuerdos,

                        travesuras de niño.

                        La calle, las rodillas sucias,

                        la inquietud y las ganas

                        de sentirme despierto.

 

                        Un San Justo de tierra y de pasto.

                        En Capital Federal,

                        la Cuidad Deportiva

                        donde su padre la paseaba y se mecía,

                        revolcada sobre ese césped mojado,

                        que la envolvía con esas mismas ganas…

 

                        Por tanto repito estas palabras

                        que siempre me acompañan...

                        ¿Tan distintos hemos de ser?

 

                        Cuan sensibles recaen sus emociones encontradas,

                        Cuanta pasión recrean sus ojos cristalinos,

                        mirando hacia delante,

                        buscando compartir ese mismo sentido.

 

                        Mis ojos la miraban

                        sentada enfrente mío y no la tocaba;

                        solo escuchaba atento a sus palabras,

                        a sus muecas, a sus gestos.

 

                        Tal vez hubiese deseado interrumpirla

                        y besarla apasionado con mis labios.

 

                        ¡Cuánto amor encuentro en esos ojos ya lejanos!

                        Siento la fragancia de un amor compartido y asignado.

 

                        Ambos sufrimos ante la misma derrota.

                        ¿Tan distintos hemos de ser?

 

                        Se vuelve a repetir su historia,

                        otra vez ha dejado a alguien queriendolo...

                        sintiendolo.

                        Otra vez ha dejado que su amor parta solitario.

 

                        Un amor mas allá de lo querido y esperado.

                        Si aquel primer amor, no fue correspondido,

                        ¡En éste mi corazón está sangrando!

                        También como ella,  en silencio

                        me voy quebrado.

                        Sufro este sentir inevitable,

                        de angustia y compungido desamparo.

 

                        Miro la calle

                        por la ventana de mis recuerdos

                        y me digo golpeando

                        mis pómulos mojados

                        ¿Tan distintos hemos de ser?

 

                        Su mirada guarda lealtad,

                        fidelidad, entrega

                        que la muestran

                        con valores de una dulzura aniñada,

                        con esas ganas

                        de querer compartir la vida,

                        los momentos y las penas

                        con la frente muy alta.

 

                        Quizá no me haya cuidado lo suficiente,

                        debería pensar más en mi bien.

 

                        A veces dicen las palabras,

                        no cuida quién no se cuida

                        ¡Cuán lejos de eso he estado yo!

                        Sé lo mucho que la he cuidado,

                        busqué gratificarla

                        y como pude,

                        acompañarla y complacerla.

 

                        Tal vez,

                        no fui demostrativo con palabras,

                        Tal vez,

                        mis caricias le hayan hecho un poco más de falta.

                        Pero se fue sabiendo, desde mi primer momento

                        y hasta mi último aliento,

                        cuanto la he querido,

                        y siento haberlo demostrado.

                        Me quedo en paz,

                        sabiendo que lo ha recibido.

 

                        Nos despedimos los dos con el mismo sentimiento.

                        ¿Tan distintos hemos de ser?

 

                        He encontrado en ella,

                        lejos de todas mis andadas

                        a una mujer que he amado,

                        por eso no quise perderla.

                        Tal vez no supe como llegar.

                        pero sé que nuestros valores

                        no distan de saber

                        que tenemos ambos el mismo sentido,

                        ese mismo derrotero...

 

                        Por último siento,

                        muy fuerte aquí en mi pecho,

                        que también fui aquel que le dio

                        mucho mas que cualquiera

                        de lo que ella haya recibido.

 

                        por tanto me pregunto y me repito hasta cansarme…

                        ¿Tan distintos hemos de ser?

 

 

 

 

 

                                           El beso frustrado

 

                            Labios cerrados

                            que fluyen sobre una boca distante

                            capaces de lograr sugerencias.

 

                            Labios que se unen,

                            que se estrechan,

                            y se encierran

                            en desesperada calma.

 

                            Una boca muda,

                            que anhela,

                            que desea.

 

                            Labios que miran,

                            que piden,

                            que aclaman…

 

                            y se alejan guardados

                            bajo el mismo marco del silencio…

 

 

 

 

 

 

                                           Mocosita

 

                            Mirada blanca,

                            acontecida de un enjambre.

                            La brisa, jamas deja

                            abiertos espacios.

 

                            Sin embargo, en los besos

                            se acrecienta una corriente.

 

                            Ni ella, ni yo

                            supimos acomodar esos lugares.

 

                            Una mañana de cortinas descorridas,

                            inunda un silencio de palabras;

                            como antes, de besos,

                           ahora distantes,

                            discontinuos.

 

                            Luchamnos por ganarle dia al dia,

                            y en la noche,

                            solo palabras vanas.

                            Palabras de rodillas,

                            en cuclillas despuntadas,

                            de solitarias experiencias.

 

                            Cada uno sabe,

                            cada uno siente,

                            cada uno llora...

 

                             y los dias trasncurren solitarios

                            y callados.

 

 

 

                                 

 

 

                                          Miedo al llegar

 

                            Palabras expuestas,

                            dibujos de contornos asomados.

                            Abrigo en crispantes noches,

                            entre palabras que envuelven,

                            como sábanas de seda

                            entre palabras que afirman,

                            como vela despierta;

                            entre palabras que marcan,

                            como yerro,

                            sobre el umbral de una puerta.

                             Y una mezcla incierta

                            sobre un colchón dormido,

                            sobre desafíos perdidos

                            entre miedo y saliva.

 

                            Ojos abiertos,

                            mirada incandescente.

                            Ojos que buscan,

                            que recorren, que asustan.

                            Ojos que fijan y esperan,

                            que se abren y cierran,

                            tras una carrera que empieza,

                            esperando la largada,

                            esperando la llegada,

                            esperando el día.

 

                            Y una boca abierta

                            entre palabras cansadas

                            aun guardadas...

 

 

 

 

 

                                          Morada de la Nada

 

                            Sonido escudriñado

                            entre oídos

                            separados,

                            bajo los vientos de la nada.

                            

                            Sin aire,  sin brisa.

                            

                            Sólo existe un quejido,

                            vacío estruendo

                            que el silencio ignora.

                            

                            La nada,

                            ese nido del vacío.

                           

                             El silencio,

                            esa morada de la misma nada.

 

 

 

 

 

                                            Mujer sin nombre

 

                            Ondas imperfectas

                            de murciélago blanco,

                                            mujer sin nombre.

 

                            Mirada sutil,

                                            Imperceptible.

 

                            Escribo en hojas blancas

                            Con tinta blanca,

                                            nada ves

                            Y todo está allí.

                            Aunque no lo sepas,

                            aunque nada puedas ver.

 

                            Busco conmoverte,

                            llegar a vos

                                            mujer sin nombre,

                            con lo blanco,

                            con la nada,

                                            que es

                            absolutamente todo,

                            teñido por una mirada blanca.

 

 

 

 

 

                                                        Pasos

 

                            Miedos alojados como cuño ante una roca

                            solitaria.

                            El mismo escenario, los mismos senderos

                            sobre un camino inhibido que proyecta expectativas.

 

                            Una mirada tímida,

                            asomada,

                            que cierra el paso de cada anhelo desgranado,

                            y ante su luz, lucha por quedarse despierta.

 

                            Desperdigadas piedras

                            perdidas en el tiempo…

                            arrojadas y frustradas por tantas pisadas

                            carentes de sentido…

 

                            La realidad, no es mas que un candado

                            de reprimidos pasos,

                            que llegan hasta el umbral de la muerte.

                           

                             ¿Y después…?

 

                            El mismo silencio de aquel cuño encerrado

                            frente a esa roca solitaria.

 

 

 

 

 

                                                        Pienso...

 

                            Pienso en silencio aquella mirada celeste.

                            Bulliciosa.

                            Miro en silencio y pienso,

                            sin registros.

                            Hacer el amor con ella o sin ella

                            en un arrebol como éste.

 

                            Me veo un poco más feliz

                            en esta calle desierta

                            bajo la sombra del pensamiento.

                            Siento paz, y sin registros.

 

                            ¡No quiero dar la vuelta ante la calle adyacente

                            sobre la Real Vereda!

 

                            Aquí estoy mejor, pienso, solo pienso,

                            sin registros.

 

 

                            El arrebol, mezclado de celeste bullicio...

 

                            Ya está aquí, sobre el lecho de la pradera,

                            donde antes, una calle desierta.

                            Pienso todo lo que me place y me siento libre.

                            Puedo manejar a mi antojo mis tiempos,

                            me regocijo dando goce, recibiendo goce,

                            placer...

                            sin registros.

 

                            Es tarde, debo irme,

                            el mercado no es mercado después de las ocho

                            y la mirada celeste, deja de ser mirada,

                            cuando comienzo a hablarle.

 

 

 

 

 

                                                        Soledad

 

                            Cada momento

                            es un silencio

                            distante,

                            la misma nostalgia,

                            separada.

 

                            Cada uno,

                            inmerso

                            en su propia sombra,

                            padece

                            gélidos recuerdos.

 

                            Vidas paralelas,

                            como rieles de un tren,

                            que no se abrazan.

 

                            Deseo quebrado

                            por una caricia desvanecida.

 

                            Una mano resignada

                            cae inerte y vencida,

                            casi sin halos de vida

                            sobre la inmensidad de las aguas…

 

 

                            Oscuro el cielo,

                            un mar esquivo,

                            donde el horizonte

                            se rubrica en un beso...

                            como un anhelo

                            no otrogado.

 

                            Cerrados sus labios,

                            aferrados

                            a una frágil mirada

                            que se escapa, que se pierde,

                            y que yace…

                            irremediablemente abandonada

 

                                                    como una lápida.

 

 

 

 

 

                                                    Un beso

 

                            Cuando despuntes,

                            sobre la mañana

                            en los albores de tu alma...
                            y busques palabras

                            que serpenteen las aristas

                            de tus pasiones mas voraces...

 

                            Cuando encuentres

                            el atesorar intrépido

                            enjugado en tus fuertes instintos,
                            que no claudican

                            ni se mantienen callados...

 

                             Allí me encontrarás

                            diciéndote...

                                             ¡Exclamandote!

                                                                          simplemente

                                                                                                  con un beso.

 

 

 

 

 

                                          Un beso en una copa

 

                            Bebe este vino de mi copa...

                            posaré mis labios

                            donde los tuyos dejen sus huellas.

                            Y volveré a beber,

                            y posarás con tu boca sobre el vidrio

                            esos registros.

 

                            Bebe el tanino de mi aliento,

                            burbujean mis azares en tus signos...

                            La copa trerá la noche y el alba...

                            El día nos encontrará despiertos

                            y volverá a despertar otra vigilia.

 

                            La noche callada en su silencio de besos,

                            que la copa refleja

                            como un documento.

                            Allí están nuestras marcas,

                            como un sello,

                            como una huella,

                            como un nosotros mismos,

                            como una mirada fija y despuntada ,

                            como nuestro reflejo.

 

                            Y seré luz y lluvia,

                            y llegarás a las simientes de mi tierra fértil

                            y te absorberé tus nutrientes...

                            y te dejaré vida...

                            ¡Vida a cambio de tus sales!

 

 

 

 

 

                                                    Vencido

 

                            Nada tengo por hacer hoy.

                            Detrás de una puerta

                            emerge un sonido...

                            detrás de tal sonido,

                            una soledad herrumbrada

                            que se esconde.

                           

                             El hierro, también claudica...

 

 

 

 

 

                                              Volver al amor

 

 

                                                Ayer

 

                            ¡Cómo habrán castigado a tu alma!

                            Con el dolor del engaño.

                            La mañana descorre las cortinas

                            de tu vida solitaria.

                            ¿Descrees de la verdad?

                            ¿Verdad?

                            Piensas que todo amor es vano,

                            que los lechos oscuros

                            tiñen de mentiras tus aguas claras.

                            Descreída, guardada y ausente

                            te arropas en el calor de tu casa,

                            y sientes que la vida te transcurre

                            detrás de tu ventana,

                            para no sentirla engañada

                            para no quebrar heridas,

                            del amor, de sus metáforas.

 

 

                                            Hoy 

 

                            La vida te despierta en el crepúsculo.

                            Vuelves a confiar en el amor,

                            en esas mismas palabras.

                            Lo has elegido nuevamente,

                            no fue él quién mansilló tu alma.

                            El amor es puro,

                            los hombres lo manchan,

                            especulaciones guardadas

                            como puñal por la espalda.

                            Hoy descansas sobre un pecho,

                            que te arrulla y te guarda

                            que sufre por tu ausencia

                            cuando estas alejada,

                            que tiene heridas como vos,

                            sobre histórias pasadas.

                            Que cree ferviente en la verdad,

                            en el amor, en sus metáforas.

 

 

 

 

 

                                                La Confesión

                                                  (Cuento Corto)

 

Elvira se sentó en la cama junto a él, enjugó sus lágrimas, lo miró fijamente, como esperando una respuesta, aunque sabía que esa espera, formaba parte de un imposible. Al fin rompió el silencio:

- He decidido abandonarte Víctor, y antes de marcharme para siempre, quiero que lo sepas todo.

Han trancurrido tres años desde aquella vez en que apareció tu hermano con la ingrata noticia; ella había elegido dejarte, mientras que yo estaba ahí a tu lado, buscando consolar tu vida desgarrada, lidiando entre tu hostilidad e indiferencia. Asi pasó el tiempo haste que un día te acordaste de mí, y me otorgaste un papel protagónico en tu nueva obra déspota y cruel. Me fuiste dando forma de acuerdo a tu siniestro mundo. Con cincel y martillo, me esculpiste tal como la registrabas a ella y por otro lado te vinculabas conmigo a través del resentimiento que brotaba de tus vísceras por aquel desamparo. Habías elegido perderme a mí para que ocupe el lugar de tu madre y su macabro suicidio.

Tu crueldad fue acrecentándose mediante esa indiferencia sádica y silenciosa que me despedazaba. Ya ni siquiera podía registrar tu odio. De todos modos, yo te amaba y aun hoy sigo haciéndolo, aunque es muy tarde. Mi vida se acaba de morir por dentro y la tuya vaga sin sentido, distante e inerte.

Elvira se acercó a Víctor, besó sus labios fríos, cerró sus ojos, guardó el arma en su bolso y abandonó el cuarto en dirección a la primera seccional de policía.

 

 

 

 

 

 

 

 

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